Но если оно всё такое, то... что я могу поделать?
Писать скучные сообщения о том, как все внутри выворачивается. Это так скучно.
Писать о том, что круги под глазами не замазываются ни одними тоналками. Это так давить на жалость.
Но, черт. Я так устала. Устала. Устала.
Я могу хоть тысячу раз написать это слово, а ничего не изменится.
И я даже дышу ведь нормально, и встаю рано. И утром по темноте оставляю цепочки
И ложусь то я поздно, потому что выедаю сама себе мозг. А засыпаю то я еще позже.
Мерзко, мерзко, мерзко.